Fueron horas de incertidumbre y versiones cruzadas, pero finalmente llegó la confirmación. El entorno de Carlos “Indio” Solari anunció oficialmente que la despedida pública del músico se llevará a cabo este domingo 7 de junio en el Polideportivo Gatica de Avellaneda.
El velatorio abierto al público comenzará a las 11 de la mañana en el predio ubicado sobre avenida Mitre al 5000, en Villa Domínico, y se extenderá “hasta que haga falta, para que nadie pierda su oportunidad de decirle adiós”, dice el comunicado.
El ingreso se realizará únicamente por. Av. Bartolomé Mitre y General Otero. La organización informó que habrá baños químicos, postas de salud y puestos de hidratación. “No será el momento de sacar afuera la rabia, ni de caer en provocaciones, sino de honrarlo”, aclaran desde el entorno de Solari. Y convocan a “redondos, fundamentalistas y marsupiales” a despedirlo en paz y con paciencia.
“Su cuerpo estará allí. Por esa razón, serán jornadas en las que primará el respeto: por él, por sus afectos y por todos nosotros”, agrega el mensaje.
La confirmación llega después de una jornada marcada por las expresiones de duelo en distintos puntos del país. Desde que se conoció la muerte del líder de Patricio Rey y sus Redonditos de Ricota, cientos de seguidores comenzaron a reunirse espontáneamente en plazas, calles y espacios públicos para homenajearlo, mientras crecían las expectativas por una despedida abierta a la comunidad ricotera.
Este sábado por la noche, además, Los Fundamentalistas del Aire Acondicionado, la banda que acompañó a Solari en su etapa solista, tomó la decisión de llevar a cabo el show que tenían pactado (y ya sold out desde hace tiempo) en Comodoro Rivadavia. Y se podrá seguir en vivo en streaming a través de los canales oficiales de la banda.
“El Indio ya no estará para crear nuevas canciones, pero la belleza que destiló sobre nuestras vidas no dejará de producirnos felicidad. Nuestra responsabilidad es continuar esa obra”, cierra el comunicado.
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El autor de esta columna escribió en 1978 la primera nota sobre Patricio Rey y sus Redonditos de Ricota para la revista Expreso Imaginario y entrevistó numerosas veces al Indio Solari para distintos medios, incluida la revista Rolling Stone.
La vida no te prepara para estas cosas. Uno no sabe cómo asumirlas, qué hacer, de qué manera reaccionar, con quién hablar. Especialmente en un mundo que, además de ser cada vez más ancho y –especialmente- más ajeno, tiene cada vez menos señales de aquel que conocimos. Y más aún, cuando vamos perdiendo la poca gente que nos ayudaba a transitarlo.
Esa fue la sensación al enterarme de la desaparición física de Carlos Indio Solari. Soledad, desprotección, orfandad. Primero, en lo personal, al perder a un amigo tan querido como admirado. Pero, también, por el hecho de que con él se va una de las personas más lúcidas y extraordinarias (en todos los sentidos de la palabra), de aquello que llamamos cultura rock. Ya había sido lo suficientemente difícil, en su momento, concebir un mundo sin los Redondos, cuya separación significó un antes y un después en lo personal. Pero, ahora, este adiós es definitivo. Y arreglate.
Justamente, la cultura rock fue lo que nos unió desde un principio, desde aquellos lejanos días de 1978 cuando nos conocimos. El historial ricotero me adjudica la autoría de las primeras notas sobre los Redondos, y en la primera de todas, reseñando para Expreso Imaginario el ahora histórico “Lozanazo” de La Plata, el primer recital “oficial” bajo ese nombre (si bien el debut había sido en Salta), fue eso precisamente lo que me llamó la atención. La combinación de música de rock and roll con un montaje que evidenciaba, tanto en la puesta en escena como en los condimentos extramusicales y en el tenor de sus letras (que “despliegan un delirante surrealismo a la criolla”, para autocitarme), que esta gente conocía mucho de cultura rock.
Estaba claro que estos tipos, y particularmente los que se convertirían en la dupla compositiva, el Indio y Skay, se habían sumergido en la psicodelia, la beat generation, el surrealismo, el teatro callejero, el humor satírico de Frank Zappa, y otra delicias de esa cultura que, tanto desde las páginas del Expreso como desde las canciones de los Redondos, propiciábamos como una forma de ver el mundo, de abrirnos paso en medio de “esta vieja cultura frita”, para utilizar sus palabras.
Por eso, para lo que fue la primera nota propiamente dicha a los Redondos (las dos anteriores habían sido reseñas de recitales, la citada del Lozano y su debut en capital, en el Centro de Artes y Música), pensé que por fin íbamos a poder dejar plasmado en el papel todo el bagaje en común, los conocimientos y experiencias que habíamos compartido durante todas las charlas, que ya a esa altura eran unas cuantas, que habíamos tenido previamente con el Indio, Skay y Poli, y convertirla en una master class de cultura rock.
Sin embargo, me sorprendieron con un gesto más rupturista, radical y de vanguardia que cualquier charla que pudiéramos haber tenido. Darme un escrito (obviamente redactado por el Indio) con tintes novelescos donde un supuesto periodista rastreaba al misterioso Patricio Rey, quien finalmente le concedía una entrevista. Era un gesto más radical y pertinente a la cultura rock que cualquier entrevista que yo me imaginara (de esas ya tendríamos muchas con el correr de los años) y pasó a la historia como la única oportunidad en que “habló” Patricio Rey. Ya desde el comienzo, ellos demostraban estar un paso adelante.
Esa conciencia visionaria, esa capacidad para interpretar su tiempo con las herramientas del arte, para imaginar caminos que nos elevaran más allá de la mediocridad cotidiana, para identificar la belleza en los lugares más insospechados y amplificarla en tiempo de rock, continuó a lo largo de toda la carrera de los Redondos, y luego de la separación, en su trayectoria como solista.
Desde aquel encuentro inicial hasta la separación de la banda a fines de 2001 tuve el privilegio de seguir cada uno de sus pasos, de conocer a los Redondos desde adentro y presenciar recitales, composición, grabación, camarines, viajes, proyectos, y compartir con admiración el talento y el compromiso que implicaba llevar adelante esa visión. El arte y la vida eran uno solo, una ocupación de 24 horas al día. Creciendo disco a disco, con una obsesión de hacer de cada canción y cada álbum una obra de arte, y que fuera diferente, significativa, trascendente.
En el caso de los Redondos, hacer diez álbumes de estudio que fueron ejemplares (más otros cinco del Indio como solista), sin concesiones, siguiendo los dictados de su creatividad y su propio nivel de exigencia, independientemente de las expectativas del público y la industria. Y siempre con esa visión para estar un paso adelante, para producir obras que latieran con el pulso de su tiempo y fueran a la vez atemporales.
Una constante a lo largo de todos esos años, diría que casi un rito de nuestra relación, es que cada vez que salía un nuevo disco, yo lo llamaba, riguroso teléfono de línea mediante, para felicitarlo y decirle qué me había parecido, lo cual por supuesto era siempre altamente elogioso (no era para menos, con semejantes discazos). Su respuesta siempre era algo así como “si le gusta a los amigos ya me quedo tranquilo, para eso lo hacemos”. Era una manera entrañable de hacerme saber su cercanía afectiva, y a la vez, que valoraba mi opinión al punto de que era una de las motivaciones para su trabajo. Por eso mismo, nunca dejaba de llamarlo.
Lo más notable es que hayan desarrollado esa obra en medio de una realidad cada vez más encrespada y adversa, aprendiendo a fuerza de prueba y error las maneras de eludir las trampas que les tendían enemigos cada vez más poderosos, al ser su convocatoria constantemente creciente, y por lo tanto, mayor la amenaza que representaban. Increíble que un grupo de músicos, artistas e intelectuales platenses sin estructura y sin ninguna relación con las instituciones del sistema ni los poderes del estado, se hayan convertido en una fuerza capaz de desafiar al establishment solo con su propia existencia.
Por eso decía que su separación fue para mí un antes y un después, luego de 23 años de compartir esa loca aventura creativa y existencial. La brújula que marcaba el norte ya no existía, y era un sueño más del que despertábamos cada vez más aislados, tratando de navegar entre la niebla.
En el siglo XXI, el Indio siguió aunando su talento y extraordinaria capacidad de trabajo, produciendo un nuevo catálogo de canciones igualmente esenciales, con poesías que se resignifican una y otra vez, a la luz de hechos que revelan nuevos significados cuando la canción los alcanza, y cuando el público -eterno protagonista de esta historia- las recorta y las destaca.
Me ha pasado más de una vez caer en la cuenta del significado de un verso -o mejor dicho, uno de los tantos posibles- al verlo escrito en una pancarta, un titular, una remera, una pintada, un mural, o convertido en un cántico. Indio poseía ese poder único, un dominio magistral y absolutamente atípico de la palabra, que contradice la idea de que el todo es mayor que la suma de sus partes. En el caso de Solari, de sus letras se desprenden múltiples fragmentos que brillan por sí mismos como meteoritos incandescentes.
Además, formó otra gran banda, Los Fundamentalistas Del Aire Acondicionado, que seguirá adelante difundiendo su legado, dejó montones de canciones que se seguirán escuchando -y cantando- a través de los años y las generaciones, mostró a los artistas que la posibilidad de producirse independientemente no sólo era factible sino, en muchos casos, necesaria; tuvo montones de gestos solidarios que el público desconoce, estuvo siempre del lado de los más desprotegidos, no vaciló en apoyar públicamente las causas en las que creía, y dejó una marca profunda en la cultura argentina.
Pero todo ese análisis es para otro momento. Estos fueron solo algunos recuerdos y reflexiones sobre una de las personas más brillantes, singulares y talentosas que tuve la suerte de conocer. Lo más gracioso de mi amistad con Solari es que él, un ser absolutamente fuera de lo común, me decía que el raro era yo. Tal es así que me llamaba, en el intercambio de mails que cruzábamos cada tanto, “mi marciano favorito”. Ahora, a este marciano le cabe la extremadamente odiosa y nunca imaginada tarea de despedirlo. Entonces, ojalá nos encontremos en un planeta más amable. En lo que se refiere a éste, lo hiciste un poco mejor con tu vida.
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Y de repente, en el subte, en el vagón de atrás un par arrancan con el “Teque teque, toca toca”, y en tu vagón se contagian y de repente está claro que, camino a la plaza, somos todos redonditos, redonditos de ricota.
Y en la parada Carlos Gardel, la estación del Abasto que inmortalizó Luca Prodan, otro saca la guitarra y apenas lanza los primeros acordes de “Jijiji”, todo el vagón canta en un grito de rabia y dolor.
Son las siete de la tarde del viernes más triste del mundo y el camino a Plaza de Mayo, desde Diagonal Norte a la altura del Obelisco, está allanado. Un par de motos de la Policía de la Ciudad interrumpen el tránsito. La procesión, en esas primeras cuadras, es calma.
Llegando a la Plaza, la imagen es conmovedora. Podría ser un happening, una intervención urbana. Los zócalos de los canales de noticias dicen que es una “misa”. Pero acá no hay, ni habrá misa. Es pura liturgia. Hay chori y bondiola, hay birra y fernet, hay banderas, porro y abrazos por doquier.
Parece una marcha del 24 de marzo. Pero acá no hay discurso, no hay escenario, no hay orquesta. Estamos acá porque acá es donde hay que estar. Y no, no es un velorio. Estamos pendientes de dónde, cuándo y cómo. Que si es Racing o Tecnópolis, el Congreso o el Estadio Diego Armando Maradona. Que si es el sábado, el domingo o cuándo, cuándo, cuando…
Esa familiaridad que encontrás en las calles, esa sensación de que podrías abrazarte con todos, hace que conceptos como el de “Memoria, verdad y justicia” resuenan tanto como “Todo preso es político”, como “Violencia es mentir”, como “Fijate de qué lado de la mecha te encontrás”, como “El futuro llegó hace rato”, como “Vivir solo cuesta vida”…
Como el primero de julio de 1974, cuando murió Juan Domingo Perón. Como el 25 de noviembre de 2020, que se murió el Diego. El 5 de junio de 2026 será, desde ahora mismo y para siempre, un parteaguas en la historia argentina.
El Indio, que viene llenando estadios desde su casa, con apariciones esporádicas en las pantallas de los conciertos de Los Fundamentalistas, ahora llena la plaza. Ya no respira. Y no parece cierto. Se escapan algunas lágrimas, sí. Otros lloran desconsolados, también. Pero el clima, acá, no es de velorio: el mood general es celebratorio. (“La dicha no es una cosa alegre”, dijo el poeta).
Las rejas que rodean la Pirámide de Mayo están llenas de banderas. Un par tienen el rostro del Indio con el del Diego. Una, de San Miguel, reproduce la cita del cuadro de Goya que Rocambole utilizó para la portada de Bang Bang estás liquidado! (1989). Otra, de Argentina, tiene el logo de Patricio Rey en lugar del Sol. Hay algún cartel escrito a mano que grita “¡Gracias, Indio!” y en una esquina improvisan un altar con fotos y velas.
Lo que sobran son los abrazos. Porque la sensación es de orfandad. Y de hermandad. Un ricotero del Bicho brinda y se abraza con otro que tiene la camperita de Platense. Hay ricoteras y ricoteros de la vieja guardia, estamos los que crecimos en los 90, y hay un puñado de adolescentes, esos pibes y pibas que son como bombas pequeñitas y que tienen el gen ricotero en la sangre.
Todos los pogos, el pogo. Como aquel happening de Marta Minujín, Simultaneidad en simultaneidad (1966), hay una escena que parece reproducirse en distintas partes de la plaza y sus alrededores. Alguien tiene un parlante y suena “Todo preso es político”, y se arma un micropogo. A unos metros, desde otro parlante, suena “Un ángel para tu soledad” (la última canción que sonó en el último concierto de los Redondos), y otro pogo en miniatura. Allá, al lado de la Palmera, otros bailan “Nadie es perfecto”. Y hay birra, y hay historias, y hay recuerdos, y hay banderas: de Boca, de Lanús, de Nueva Chicago, de Tigre. Y una que cuelga de un árbol al costado de la pirámide que dice “Peronismo ricotero”.
Hay guitarras, también. Guitarras que lloran canciones de los Redondos, y que provocan lo mismo que los parlantes: un pogo que es un abrazo. Por allá, cerquita de la fuente, uno arranca con “Un poco de amor francés” y un poco más allá otros bailan “Ya nadie va a escuchar tu remera”.
Y si te distraés un poco pensás, “¿Cuándo entramos?”. Pero acá no hay recital. No hay concierto. No hay misa. Es la previa más grande del mundo. Y corre la birra. Y están los que se hacen el día vendiendo latitas heladas. Y los vasos XL de fernet que se comparten.
La policía está a un costado de la plaza, al acecho. No es tanta la tropa, y parece lo más sensato que han hecho las fuerzas de seguridad en mucho tiempo. Desde el asesinato de Walter Bulacio, las tensiones entre las bandas ricoteras y las “fuerzas del orden” crecieron y se volvieron irreversibles. Pero acá nadie está de ánimo para combatir.
Mirando desde la Plaza hacia el Congreso, el movimiento en Avenida de Mayo es total. No son columnas las que avanzan, son grupos de ricoteras y ricoteros autoconvocados. Hay tristeza, incredulidad y sensación de orfandad. Pero también hay una convicción, que nos trajo hasta acá por inercia. En la inercia de encontrarnos, de abrazarnos, de darle las gracias por las canciones y los viajes, por los pogos y esas letras que resonaron en tantos corazones, por los tics de la revolución y por hacernos sentir familia. Eso que está en la plaza, la patria ricotera, que llora y celebra.
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Más de medio siglo después de una de las presentaciones más emblemáticas de su carrera, Los Beatles y Apple Corps Ltd han anunciado el reconocimiento oficial del Día Mundial de Los Beatles, una celebración internacional que se llevará a cabo cada 25 de junio y que este año contará con actividades presenciales y digitales en distintas partes del mundo.
La fecha elegida no es casual. El 25 de junio de 1967, John Lennon, Paul McCartney, George Harrison y Ringo Starr ingresaron al Estudio Uno de Abbey Road Studios para interpretar en vivo ‘All You Need Is Love’ como parte de Our World, la primera transmisión global vía satélite. El programa alcanzó una audiencia estimada de 400 millones de personas alrededor del planeta y consolidó la canción como uno de los mensajes más universales asociados al cuarteto de Liverpool.
Aunque el Día Mundial de Los Beatles existe desde 2009 gracias a una iniciativa impulsada por la fotógrafa Faith Cohen, hasta ahora había permanecido como una celebración organizada principalmente por seguidores. A lo largo de los años, la fecha ha dado pie a conciertos tributo en Tokio, reuniones de admiradores en Liverpool, exposiciones temáticas en Nueva York y encuentros musicales en ciudades como Buenos Aires.
En una carta dirigida a Faith Cohen, el director ejecutivo de Apple Corps, Tom Greene, destacó la relevancia actual del mensaje de la canción.
“Más que nunca, el mensaje de The Beatles y de ‘All You Need Is Love’ habla de algo vital para la comunidad, la conexión y el poder de reunir a las personas”, escribió. “Eso es lo que hace tan especial al Día Global de Los Beatles No pide nada más que detenerse, escuchar y compartir un poco de alegría”.
El anuncio llega en un momento de renovado interés por el legado de The Beatles. Entre los proyectos más esperados figura la ambiciosa tetralogía cinematográfica dirigida por Sam Mendes, prevista para estrenarse simultáneamente en abril de 2028. Cada película narrará la historia de la banda desde la perspectiva de uno de sus integrantes y contará con Paul Mescal como Paul McCartney, Harris Dickinson como John Lennon, Joseph Quinn como George Harrison y Barry Keoghan como Ringo Starr.
Además, el histórico edificio de 3 Savile Row, estrechamente vinculado a la historia del grupo y famoso por albergar el legendario concierto en la azotea de 1969, abrirá sus puertas al público por primera vez el próximo año. El espacio ofrecerá acceso a archivos inéditos de Apple Corps, exposiciones temporales y una recreación del estudio donde fue grabado Let It Be.Mientras tanto, Paul McCartney continúa ampliando la historia del grupo desde el presente. El músico lanzó recientemente The Boys of Dungeon Lane, su primer álbum de estudio desde McCartney III (2020), un trabajo que incluye una colaboración junto a Ringo Starr y que reafirma que, casi seis décadas después de conquistar al mundo, la influencia de The Beatles sigue encontrando nuevas formas de conectar generaciones.
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“A medida que uno se pone más jovato, se va poniendo más impaciente, porque el momento de entregar el sachet está cada vez más cerca”. En diciembre de 2007 Carlos Solari estaba por editar su segundo álbum solista, Porco Rex, bajo el nombre Indio y Los Fundamentalistas del Aire Acondicionado y confesaba que “este disco está dedicado a un par de amigos que ya entregaron el paquete y uno entra a ver que, bueno… De aquí en más, lo que me espera, de movida no quiero saberlo. Porque si encima se trata de un cortometraje, no es que sea una gran producción, si me van a contar el final, ya estoy cagado. Prefiero que me vaya sorprendiendo el tiempo que hay. Es más, no sé cuánto tiempo más vaya a estar produciendo cosas, independientemente de que siga trabajando por mi cuenta, aquí en mi estudio… Momentáneamente lo que tengo es un disco que todavía no salió y del cual ya estoy hablando”.
El Indio Solari no hablaba mucho públicamente. Prendía el loro, como él decía, apenas cuando necesitaba promocionar algo, un disco o un show generalmente. Pero desde sus primeras entrevistas en la década del 80, dejó en claro que “la promoción” era una excusa y que lo sustancial de sus extensas charlas (podían ser noches y trasnoches de más de cuatro horas) estaba en su visión psiconauta acerca de los temas que más le interesaba reflexionar: la cultura rock, la psicodelia, el amor y la muerte.
Como en la obra de cualquier poeta o artista popular, precisamente la muerte ha sido un tema transitado una y otra vez por Solari, pero en las últimas décadas, especialmente luego de anunciar públicamente su enfermedad, la idea de partir de este plano lo llevó no solo a escribir sobre ello en sus canciones (desde aquel “Todavía no usé mi milagro de hoy. ¡Qué corta es la vida, mi amor!… Algún día, pronto, una de mis vidas va a intentar matarme y lo va a lograr. ¿Cómo será andar solito allá en la muerte?”, de “Y mientras tanto el sol se muere” de 2007, al “empiezo por el final, terminaré en el principio… Solo me falta saber, la fecha y el lugar, y allí iré cantando” de “Encuentro con un ángel amateur”, de 2021), sino a reflexionar filosóficamente acerca del tema en buena parte de las entrevistas que ofreció.
“A medida que uno se pone grande aparece la cosa de sumergirse en la nada. Es lo que incentiva las religiones: el miedo a la muerte, a la disolución completa. La gente prefiere tener un Dios toda la vida y resignar su libertad en nombre de un Cielo futuro. Y a mí me gusta que la vida me sorprenda. La vanidad dice que me gustaría ser recordado, pero hay una parte mía que cree que hay mucha más dignidad en el olvido”, dice casi al final de Recuerdos que mienten un poco, las memorias escritas en conversaciones con Marcelo Figueras (2019). Y cierra el libro: “A la hora de irme, me gustaría hacerlo a la manera de Leonard Cohen: levantándome en mitad de una partida de póquer sin llamar la atención, dejando las cartas sobre la mesa, sin interrumpir el juego y con la confianza de que mis compañeros no draán vuelta los naipes para adivinar qué me traía entre manos. Me gusta por lo austera, esa idea: irse callado, sabiendo que llegó tu momento de perder y sin distraer al resto de los jugadores, que merecen seguir adelante. ¡Con lo que cuesta armar un full…! Hoy más que nunca suscribo eso que decía hace más de treinta años, en uno de los recortes de prensa que encontramos en las cajas: sólo aspiro a que la muerte me encuentre vivo”.
Unos meses después de contarle a su público desde arriba del escenario en Tandil que padecía Parkinson, en abril de 2016, Solari habló con Rolling Stone y, sobre el final de la entrevista, los periodistas le preguntaron:
¿Qué creés que pasa cuando uno se muere?
Creo que cuando uno se muere devuelve el carbón, devuelve el azufre, devuelve esas cosas. Pero la personalidad, esa unidad que sos vos, no va a estar más. Y a mí lo que me importaría de la eternidad sería ser yo. Si no me prometés que la próxima vida se va a parecer un poco a ésta, me retiro. Bastante nos cuesta pensarnos a nosotros mismos, imaginate decir: “Bueno, a ver, cómo será…” ¡Puede ser de cualquier manera! Qué sé yo… Entonces me pasa eso con la vida. La tomo relativamente en serio, relativamente en broma.
Son entretenidos los libros sagrados, son muy bellos, pero tampoco podés creer que Dios se le manifiesta siempre a un viejo en una montaña. Por qué no abre las nubes y apuntando con el dedo, dice: “Existo, pórtense bien porque les voy a prender fuego el ojete en el infierno”. Y a partir de ahí yo también digo: “Señor, lo que usted diga”. Qué sé yo, no sé. Uno es más lo que ignora que lo que sabe.
En el Facebook, y en toda tu etapa solista, han aparecido otros personajes: El Fisgón Ciego, Monsieur Sandoz… ¿Esos seudónimos que usás son otra forma de expresarte?
Claro. El Indio Solari es otra cosa: te escribe por mail, no por ahí. Después se darán cuenta, con el tiempo, o mataré a esos personajes.
Pero, ¿el Indio Solari también muere?
El Indio Solari es como la muerte. El Indio Solari se va a morir cuando muramos todos [risas]. Y como yo creo en este momento, cuando yo muero, mueren todos ustedes, desgraciadamente.
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Murió Carlos Alberto Solari, el Indio Solari, a los 77 años. La noticia fue confirmada este viernes por la mañana por su entorno. Pasado el mediodía, ratificaron la información a través de una publicación en la cuenta oficial de Instagram del músico.
Según consignó La Nación, de acuerdo a lo informado por la Fiscalía General de Morón en un comunicado de prensa, Solari fue encontrado sin vida en las inmediaciones de la pileta de su casa de Parque Leloir, en el partido bonaerense de Ituzaingó. La Justicia ordenó la realización de una autopsia para determinar las causas de su fallecimiento.
“Siendo las 8.30, se tomó conocimiento de que fue hallado sin vida en su domicilio de Parque Leloir el cantante Carlos Solari, conocido popularmente como Indio Solari. Su cuerpo fue hallado en circunstancias en que estaba en cercanías de una pileta, habiendo ya intervenido la emergencia médica privada ante la llamada de su cuidadora, quien arribó al domicilio a las 8, horario en que comenzaba su actividad”, se explicó oficialmente.
Cantante, compositor y referente cultural de varias generaciones, Solari fue la voz de Patricio Rey y sus Redonditos de Ricota, banda emblema del rock argentino, que constituyó uno de los fenómenos populares más singulares de América Latina. Tras la separación de Los Redondos, el Indio inició una exitosa carrera solista al frente de Los Fundamentalistas del Aire Acondicionado, convocando multitudes en cada presentación.
En 2016 reveló públicamente que padecía párkinson, enfermedad que progresivamente lo alejó de los escenarios. Su último recital tuvo lugar en Olavarría en 2017. Desde entonces continuó activo a través de grabaciones, colaboraciones y proyectos como El Mister y los Marsupiales Extintos.
Nacido el 17 de enero de 1949 en Paraná, Entre Ríos, aunque criado en La Plata, se convirtió en una de las figuras más influyentes, enigmáticas y convocantes de la cultura nacional. Su recorrido artístico atravesó más de cinco décadas. Con los Redondos, a través de discos como Oktubre, Un baión para el ojo idiota, ¡Bang! ¡Bang!… Estás liquidado, La mosca y la sopa y Luzbelito escribieron capítulos fundamentales de la historia del rock argentino. Poesía callejera, crítica social, humor ácido, imágenes surrealistas y una mirada desencantada sobre el poder hicieron de la lírica del Indio una materia de estudio.
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